Lorsque Clickolding – une gouttelette d'effroi de sous-heure vaguement Inscryption-y – s'ouvre, vous êtes assis sur un lit en face d'un homme portant un masque qui ressemble à quelqu'un qui a abandonné à mi-chemin de la sculpture d'une statue de l'île de Pâques de Joe Camel, a collé une paire d'yeux globuleux dessus, puis est allé pleurer dans le coin à cause de ce qu'il avait créé.
Dans votre main, vous avez un compteur à clics. Un visage d'élan vous regarde fixement. Que transmettent ces yeux ? De la patience ? De l'intention ? Du désir ? Au moins, ils trahissent une profonde certitude que quoi qu'il arrive, vous allez cliquer. Si vous arrêtez de cliquer pendant un moment, une invite apparaît dans le coin vous indiquant les commandes. Du moins, je pense que c'est une invite, car cela pourrait en fait être une menace.
Clic gauche pour cliquer. Il aimerait que vous cliquiez 1000 fois, s'il vous plaît.
10 000 clics avant de toucher une grosse somme d'argent, m'a-t-on dit. C'est pour ça que je suis ici. Immédiatement, un mystère brûlant se présente à moi : est-ce que vous allez vraiment me faire cliquer 1000 fois, jeu ? Ou, plus précisément, est-ce que je vais vraiment cliquer des milliers de fois juste pour le savoir ?
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À intervalles irréguliers, l'homme vous parle et je commence donc, comme prévu, à former des rituels superstitieux autour du clicker. Et si je clique très vite ? Et si j'arrive à ce chiffre ? Et si je ne clique pas du tout ? Je découvre bientôt que je peux maintenir la barre d'espace enfoncée pour cliquer et me sentir comme un génie. J'équilibre ma télécommande de haut-parleur sur ma barre d'espace et je vais faire quelques abdos. Je regarde toujours l'écran, bien sûr. Je ne quitte pas des yeux ce connard de chameau.
Il est profondément troublant. Sur sa chemise, il y a soit du sang, soit la délicieuse pâte coréenne fermentée de soja et de piment connue sous le nom de gochujang. Et mon pote, je ne pense pas que ce soit la délicieuse pâte coréenne fermentée de soja et de piment connue sous le nom de gochujang. J'essaie de regarder les parasites à la télé pendant un moment, mais non. Je sens ses yeux globuleux me brûler le dos.
De temps en temps, un bon jazz se fait entendre en arrière-plan, mais je ne peux pas vraiment en profiter à cause du bruit des cliquetis. Il serait présomptueux de ma part de suggérer que mon cliquetis, aussi rythmique et routinier soit-il, fournit une improvisation complémentaire à des cuivres aussi merveilleux. Pourtant, je choisis d'entendre un certain chaos libre entre les claquements de plastique sur plastique, des dizaines d'Armageddons entropiques mineurs, en sachant que tout acte de perte de temps est aussi un acte très mineur d'autodestruction.
Je suis désolé. Je clique depuis si longtemps.
Je commence à chronométrer les clics. Avec la barre d'espace maintenue enfoncée, c'est environ dix clics toutes les deux bonnes secondes. Cela fait trois cents clics par minute. C'est… euh. C'est long. C'est très, très long de cliquer sur un clicker. Je ne vais pas m'arrêter, bien sûr. Je suis trop impliqué à ce stade.
Le véritable gag au cœur de Clickolding, malgré le jeu de mots et les allusions au fait que vous vous adonnez aux penchants de votre ravisseur-client, c'est que vous êtes la cible ici. C'est un acte BDSM auto-imposé et gratifiant, un clic humiliant après l'autre. Mais Diablo 4 l'est aussi, et au moins celui-ci a la décence de ne pas vous menacer d'une autre saison. Vous pouvez vous procurer Clickolding sur Steam pour 2,24 £/2,69 €/2,69 $. Je lui donnerais un coup de pouce retentissant, mais mes mains ont besoin de repos.
Clickolding est un projet de Strange Scaffold, dont le directeur créatif Xalavier Nelson Jr. a écrit de nombreux mots pour RPS.
